六月下旬的纽约，空气中翻滚着一股令人焦躁的闷热。
曼哈顿岛中央，麦迪逊广场花园的剧院内却是冷气十足、人声鼎沸。这里是2005年NBA选秀大会的现场。镁光灯如同雷暴般疯狂闪烁，将整个舞台映照得犹如白昼。坐在“小绿屋”里的年轻天才们，穿着并不怎么合身的宽大西装，紧张地搓揉着冒汗的手心，等待着决定他们一生命运的判决。
舞台后方的巨型电子屏幕上，倒计时正在无情地跳动。
而在距离麦迪逊广场花园仅仅三个街区之外，曼哈顿上东区最顶级的米其林星级牛排馆“Peter Luger”的VIP私人包厢里，却是另一番截然不同的静谧光景。
包厢的装潢极尽奢华，暗红色的丝绒窗帘将纽约街头的喧嚣彻底隔绝。空气中没有新秀们的汗水味，只有顶级干式熟成牛肉在高温炙烤下散发出的醇厚焦香，以及罗曼尼·康帝红酒特有的泥土与樱桃芬芳。
李昂穿着一件剪裁完美的纯黑色高领羊绒衫，修长的手指握着一把锋利的拉吉奥乐纯银牛排刀。他动作优雅地切开面前那块巨大的战斧牛排，三分熟的横截面立刻渗出了鲜红的血水，在白色的骨瓷餐盘上洇开。
他叉起一块带着血丝的牛肉放进嘴里，缓慢地咀嚼着，眼神平静地注视着包厢墙壁上那台被静音的液晶电视。电视画面里，NBA总裁大卫·斯特恩正带着他那标志性的、略显伪善的微笑，走向麦迪逊广场花园的演讲台。
坐在李昂对面的，是湖人队总经理米奇·库普切克。
在这个开着强劲冷气的包厢里，库普切克却满头大汗。他根本没有动面前那块价值不菲的牛排，而是双手死死地攥着一块餐巾，目光在李昂和电视屏幕之间来回游移，喉结疯狂地上下滚动。
“老……老板。”库普切克咽了一口干涩的唾沫，声音颤抖得像是在极地风暴中裸奔，“黄蜂队的五分钟倒计时己经快走完了。联盟办公室那边还没有回音。万一乔治·西恩那个老头反悔了，或者斯特恩看出了端倪强行叫停……”
“米奇，深呼吸。你现在的样子，就像是一个第一次跟着黑手党去收保护费的。”李昂端起高脚杯，轻轻摇晃着猩红的酒液，嘴角勾起一抹讥诮的冷笑，“我跟你说过多少次了，在这个国家，没有人会跟五千万美金的现金过不去。乔治·西恩现在的把柄被我死死捏在手里，他就算想反悔，他名下的那些债权银行也会毫不犹豫地把他的骨头拆了喂狗。”
李昂抿了一口红酒，目光再次投向屏幕。
此时，选秀大会的前三顺位己经尘埃落定。密尔沃基雄鹿队用状元签毫无悬念地摘下了澳洲中锋安德鲁·博古特；亚特兰大老鹰队选走了马文·威廉姆斯；而犹他爵士队则挑走了德隆·威廉姆斯。
现在，轮到了手握第西顺位的新奥尔良黄蜂队。
远在新奥尔良的黄蜂队选秀作战室里，气氛诡异到了极点。
总经理阿兰·布里斯托正拿着一张写有“克里斯·保罗”名字的卡片，准备递交给联络员。全美所有的球探报告都指出，这个来自维克森林大学、兼具大心脏和顶级视野的小个子后卫，是黄蜂队重建的绝对基石。
然而，就在布里斯托即将把卡片递出去的瞬间，一只布满老年斑、正剧烈颤抖着的手，死死地扣住了他的手腕。
是球队老板乔治·西恩。
西恩的脸色惨白得像是一具刚刚从停尸房里拉出来的尸体。他的领带被粗暴地扯开，双眼布满血丝，额头上的冷汗顺着深邃的皱纹不断滴落。
“老……老板？”布里斯托错愕地看着西恩，以为老板心脏病发作了，“我们只有不到一分钟了，必须把保罗的名字报上去。”
“不准交。”西恩的声音嘶哑得像是在砂纸上摩擦，每一个字都仿佛是从牙缝里硬生生挤出来的，“拿起电话，打给联盟办公室。告诉他们……我们交易这个选秀权。”
“什么？！”布里斯托如遭雷击，他猛地瞪大眼睛，不可置信地咆哮道，“交易西号签？老板，你疯了吗！我们不需要向下交易，保罗就是我们未来的特权球员！你要把他交易给谁？！”
西恩痛苦地闭上了眼睛，脑海中全是在那艘奢华游艇的海底舱室里，李昂那张如同魔鬼般微笑着的脸庞，以及那份足以拯救他于水火的五千万美金过桥贷款协议。
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